С младых ногтей мечтал я постоянно Попасть в Париж и верил, трепеща, Что встречу возле Лувра д’Артаньяна И пальцами коснусь его плаща.
И если эта встреча состоится, Скажу себе уверенно весьма: Захлопнута последняя страница Романа мной любимого Дюма.
И вот аэропорт ваш, парижане, Вот в очереди я за багажом. Но что за чёрт! Мы, часом, не в Иране Иль за другим горячим рубежом?
Кругом в заморских паранджах девицы, Мужчины загорелые в чалмах. Неужто я один румянолицый И лишь меня не выручит аллах?
И по бульварам, ввинчиваясь в пробки, Народ неевропейский колесил. -Где можно д’Артаньяна встретить? –робко У редкого француза я спросил.
И тот, мои похоронив надежды, Опасливо ладонь прижал к усам: -Другие времена, не те, что прежде. Мсье д’Артаньян здесь только экскурсант...
В автобусе, слегка раздвинув шторы, На Пляс Пигаль* ты, д’Артаньян, глядишь. Питомцы де Тревиля, мушкетёры, Без боя оставляют свой Париж.
*-Place Pigalle (франц.) – площадь Пигаль
|