Конечно, я тебя люблю,
но это, всё-таки, - проходит.
Я холода перетерплю
и, может быть, уже к весне
я гордо выпрямлюсь в спине
и, вопреки сырой погоде,
сердечным жаром растоплю
кого-то доброго ко мне.

Кого-то чуткого ко мне.
И с ним попробую начать я
в густой и звонкой тишине,
судьбу пытаясь поменять.
Он мне луну захочет снять
и как бокал - разбить на счастье!
Но вдруг поймёт. И в вышине
луна останется сиять.

Я не хочу гневить богов.
Мне с ним и райских кущ не надо.
Ни шоколадных берегов,
ни лун, чьи светятся края.
Годится в братья иль в мужья,
богат иль беден - вот досада -
твоей останется любовь
непроходящая моя.

И я сложу своё копьё,
колчан, и стрелы, и доспехи.
Вино и мёд, сварив в питьё,
усядусь боль свою латать.
Не потекут гольфстримы вспять,
боль вылезает сквозь прорехи.
И, пальцы исколов шитьём,
допью, доплачу, буду спать