Письма пишет и шлёт душа. Память в песни их превращает. Жить торопишься «не спеша», Только, что-то опять мешает.
День за днём, в глубине календарных страниц, Я ищу слабый свет, самой светлой из истин… А она, словно тень улетающих птиц, Машет вслед жёлтых дней опадающим листьям…
Ветер любит листвой играть. Сердце выпало из конверта. Где теперь мне любовь искать? Если нет от неё ответа.
Солнце утро Земле несёт. Словно, чтобы опять напомнить: Всем ночам лишь один исход – В пепел черновики бессонниц…
