Я всю ночь расплетала узлы бесконечных, тугих, перепутанных насмерть верёвок. Дом устал и затих, оплетённый сетями силков. Мелкий бисер и слёзы свои я низала на них, чередой всевозможных уловок. В странных бусах моих получилось пятнадцать витков.
Я бродила по городу снов, с хризантемой в руке, в долгих поисках чёрного шёлка. Повинуясь тоске, шила строгое платье до пят. В переливах клубящейся тьмы /будто нефть по реке/ бледной струйкой ныряла иголка. И на каждом стежке видел кровь изнывающий взгляд.
В сердце тупо пульсирует боль от исколотых рук, от тоскливого нервного зуда. Дом не любит разлук, он становится просто тюрьмой. Неожиданно свежесть весны пробудилась вокруг - долгожданное светлое чудо - стало радостно вдруг. Это м а м а вернулась домой.
Проплыла за окном в вышине золотая ладья, одинокого солнца отрада. И, улыбку тая, Мама-Ангел стоит у дверей: "Здравствуй, милая, всё хорошо. Дорогая моя, за терпенье бывает награда. Ну, не плачь - вот же я, вытри слёзы свои поскорей".
Я надела ей бусы свои. Заиграла, зажглась нить за нитью бриллиантовым светом - долгой памяти власть возвращала назад день за днём. Перепутались нити слегка, я поправить взялась, только вот пожалела об этом. Злая Мара, смеясь, вмиг рассыпала бусы дождём.
|