Утром, вкрадчиво-тревожным, на краю мечты,
Научи меня, художник, грунтовать холсты.
Научи варить на клее измельчённый мел.
Чтобы, жаждущий елея, холст белел. Белел
Мрамором самой Минервы. Чтобы кровь – в висок.
…Положу несмело-первый трепетный мазок.

Станет гладью перламутра утренняя блажь -
Сквозь рассвет дождливо-мутный - цвета эпатаж.
И с игрою красок вздорных я смешаю тень,
И гранатовые зёрна зреют в пустоте
Ночи, что уже погасла – луч пронзил наскос.
…Аромат льняного масла… смоль твоих волос…

Впрочем, я так не умею… я как робкий тать…
За спиной стою твоею
И просить тебя не смею:
Научи меня, художник, на холстах писать!