Всё время на дворе не та эпоха. Извилисты пути. Ходи конём. Здесь праведника называют лохом И правды не отыщешь днём с огнём.
Здесь белое замешано на чёрном, Шлагбаум над дорогой, полосат, Как меч Дамоклов, смотришь, отсечёт нам (Тем, кто не шустр), на попе волоса.
У самовара я и моя Маша. Под телевизор завтрак. Ритуал. Идёт война. В ней наши и не наши Геройски погибают за металл.
Дают металл набыченные «БУКи» С доставкой на дом, прямо во дворы. Об самовары кто-то греет руки, Из манной каши варит топоры.
Мозг большинства стал противоударным, Поскольку тень наводит на плетень И золотом пылает самоварным За дымовой завесой судный день. 18.04.2016.
|