Стихи мои- Белые братья беды,
Любви , мечтаний и сомнений,
Вы словно слез моих следы,
Моих несбывшихся стремлений.
Я знаю, что писать уже не брошу,
Но кто диктует Вас по вечерам?
И время все же запорошит ,
Когда-то возведенный храм.
Как будто жизненные вехи ,
в пути тяжелом ставит стих,
Но вряд ли отзовется эхом,
Когда-то , кто либо на них.
Бывает ночью просыпаюсь,
Услышу чей-то голос днем ,
Он скажет строчки и растает,
И сразу, снова станет сном.
Ведь мне не нужно ничего :
Ни злата, серебра , ни славы,
Мне лишь бы повидать того,
Кто в мире слов и рифмы правит.
Того , кто сочиняет мои строки ,
Того, кто их записывать велит,
Хотя б на миг, хотя бы в профиль,
Ну кто такое посулит?
Кто столько в голову кидает,
Давным-давно забытых слов ,
И в сердце радугу рождает,
Придуманных прекрасных снов?