Ах, если б Вы не знали, что нет меня на свете,
Вы бы по мне скучали, мой торопливый ветер,
неспешно бы, как денди, гуляли по Парижу,
и Купидон бы метил Вам в сердце прямо с крыши…
ему забавно даже,
что мы едва знакомы,
что время нас накажет
предутреннею комой…

Ах, если б я не стала ни слушать Вас, ни слышать,
но день сегодня Вами и думает, и дышит…
гуляя по Неглинке, я шляпку уронила,
с пером из белой цапли, а, может, из павлина…
но нет меня – досада,
меня из снов Вы стёрли
для обновления сада
Вы корчевали корни…

Ах, если бы на Невском, не в том, а в этом веке,
Вы завернули резко за угол у аптеки,
цилиндр приподняли, галантны и серьёзны...
мои бы не завяли от огорчения розы...
Что я? – всего лишь ретро,
лишь тихий свет чуть слышный,
сбежавшая с портрета,
как цвет слетает с вишен...