на доли капли счёт в питье идёт порой.
в стакан, как пули в пистолет,
ложатся по одной,
но нет
изящной рюмочки харизмы
у вечно пьяного стакана,
как выстрел с ложным оптимизмом
ждёт "будем", чтобы в лету кануть.

последняя всегда желанна и сладка
и чаша каплею полна,
хмельнее, чем стакан.
она
прольётся через край на горе,
осколками разбрызгав старость,
но закипит, впадая в море,
в толпе теряясь, встретит ярость.

вопросы встанут у пьянчуг:
"а про трусы?".
я промолчу.