Стихотворство, подобно болезни, Не появится из ничего… Но, возникнув, уже не исчезнет И ничто не спасёт от него.
Как мучительны те неполадки, Как безропотно входишь в огонь. И горишь в истязаниях сладких… И опять, что ни ночь, то бессонь.
Ты не ты, всё диктуется свыше В подзавязшее в строчках перо. Чтобы стих беспомарочным вышел. Чтоб от зависти челюсть свело.
Это в нас родословное что-то Пробудилось и вышло на вы. Стихотворство, увы, не работа, Стихотворство – разлад головы.
Эти муки, подобны болезни Той, которую не излечить. Ну, а если она вдруг исчезнет. То на кой безболезненным жить?
|