Ах, Александр Сергеевич, Вы были правы,
Когда писали о себе,
Что Вам милей зимой дубравы,
Чем лужи грязи по весне,

Что Вам милей морозный воздух,
Чем мошкара и комары,
Лихих саней скрипучий отзвук
И белизна ночной поры,

Я, как и Вы, от лета стражду,
Жару и солнце не люблю,
Я, как и Вы, прохлады жажду
И возрождаюсь к сентябрю.

Больна я летом от удушья,
Не зря зимою родилась,
Мы с Вами родственные души,
И я пишу, собой гордясь...

Ах, если бы Вы только знали,
Как не хватает мне сейчас
Тех чувств, в которых Вы страдали,
И Ваших тёплых серых глаз.

* * *