Тёплой грустью наполнилась ночь уходящего доброго лета, нараспашку открыто окно и не хочется спать до рассвета. Тихий ветер едва шевелит листья ясеня возле дороги, старый дом... как же время бежит... с кем сейчас ты, моя недотрога? Помнишь музыку в летнем саду? Чередуя ансамбль и пластинки, белый танец... Его я и жду, верно, будет опять Ободзинский. «Только точки...», как он угадал всё, что чувствую, всё, чем живу я, я бы жизнь за такую отдал, ты опять не со мною танцуешь. Снова август, слезинки росы серебрятся поутру с туманом, отчего же вдруг вспомнилась ты? Сладко ноет забытая рана. Я давно не ревную тебя: ту весну никогда не воротишь, лето было добрее весны, и глаза засветились напротив. Отчего же нахлынула грусть тихим вечером в сумраке звёздном? никогда не вдохнуть той весны удивительной свежести воздух... Ночь проходит и бледный рассвет разгорается в небе всё ярче, та весна далеко-далеко, но хранит её память подарком.
04.08.2016
|