По расползающимся брюкам
леска, тропинок, деревень
свет солнца чудищем сторуким,
как фарш, размазывает день.

В окне избы – пути-дорожки…
Внизу мышата шебаршат
своими жизнями, но кошки
их забирают у мышат.

На крыше пахнет птица мира
всем миром – всем наперечет,
и мёд небесного эфира
по тельцу ливнями течёт.

Кричит написанная ода
со дна тетрадного листка:
«какая всё-таки свобода
в селе – под крылышком леска!».