Лето на прощание грустит…
Небо тучей хмурится угрюмо…
Слышится последнее - прости
В тишине березового шума…
Не желая ни добра, ни зла,
В гулкой высоте берез и сосен
Скоро зазвонит в колокола,
Оглашая о приходе, осень…
Не монашкой, нет, наоборот,
Жрицею для чувственных соитий
Осень, из лесов, полей и вод,
На обряд язычествуя, выйдет.
Выйдет с легким ветром поутру,
Колыбельно ветками качая,
Лиственно рассыпав на ветру
Золото сентябрьской печали.
И под дождь, как неба взгляд, косой
Подойдет – красивая до дрожи,
Чтобы ярко гаснущей красой
Растревожить нас… не обнадежив.