Из бусин рифмы в ожерельях строк Я создал стихотворный натюрморт. Он засверкал магическим кристаллом, Взорвался фейерверком в небесах, Букетом роз с росой на лепестках, Оттенков самоцветных, небывалых!
Я восхищался собственным твореньем, Взирал с восторгом и благоговеньем. Не замечая в этой эйфории: Корявость строчек, рифмовый изъян, И пляшущий размер, как будто пьян, А где спондей - сплошные перрихии.
Но гордый за своё произведенье, Как Карлсон, обожрашийся вареньем, Своею гениальностью пресыщен, Послал сей опус в сотни адресов: Газет, журналов, сборников стихов. И ждал: кто первый обо мне напишет?
Ждал не напрасно. Множество ответов Коротеньких, но вежливых при этом, В мой адрес постепенно поступило. Весь смысл ответов, в общем, был такой (Попробую сказать одной строкой): «Учи стихосложение, Дубина!»
P.S. В последней строке напрашивается рифма « Муд*ло», но это было бы слишком самокритично. :)
|