Отступница, отринув жизнь,
просила – забери…
погибли глаз моих стрижи
и даже – снегири.

Разуверением больна,
не отрицаю грех –
забыла я – вкусна вода,
не одинок ночлег.

Во сны боялась заглянуть
и не хотела книг,
где тризной завершают путь –
дитя, юнец, старик...

а над судьбою падал снег
печально и легко,
но заблудился человек
у дома моего...

Он сел, усталый, на порог
и молча закурил,
не Боттичелли, не Ван Гог,
но мир заговорил...

и вот теперь, он далеко,
ни красок нет, ни чувств,
два года не смотрю в окно
и в звёзды не молчу.