Скучаю по Мартину...
пою специальную песню
лисовитянки...
У королевства трудные времена –
прячем короны, метрики, имя, рост,
лисы для всякой власти –
истинный криминал…
пережила бы осень,
да выдал однажды «хвост».
Как-то не так я пою «аллилуйя» вслух,
в горле царапнув, умер мой певчий дрозд,
предпочитаю оттепелям мороз,
там, где лажает гильдия «тронных мух».
Есть на янтарной шкурке теперь тавро:
«Трудная Пэм – исправить под нужный цвет!»,
чтоб изловить, пустили пяток ворон
и колобков-ищеек на снежный след.
Есть у меня от всех убежавший Лис,
чтобы не плакать,
смотрю в сердцевину глаз,
этот оттенок странный мог знать Матисс –
на остывающий пепел надежды пласт.
Твёрдый орех, порою – текучий мёд,
чая цейлонского искус, улыбка за...,
дождик в лесу три луны беспрестанно льёт,
зелень размыв до счастья в моих глазах.