...а с высоты полётной виден Юг,
и наш вожак не сбился ни на йоту,
гортанный крик гусиных перелётов
заходит в вечность – на последний круг.

Озёрный край предельной высоты,
что взять однажды, всё-таки, придётся…
Восходит, обжигая ветер, солнце
от августа земного не остыв.

Чуть выше взмах – ещё заметен Север,
он так нас неохотно провожал –
что на его прощальных рубежах
есть наших душ оставшиеся перья.

Так и лежат снегами на меже,
на холода, пожалуйста, не сетуй…
Такая тишь стоит на белом свете
по тем, кто не воротится уже…