Другу Борису.
Строчу о войнах иудейских стих, чернила плавит пылкий выдох лета. Араб по-русски (замер и затих) в прицел читает с крыши минарета.
Винтовку наведу, чтоб попугать, прицелюсь в небо, только ради вида. Кричит мишень мне с крыши: “Твою мать!”, грозится перерезать горло гнида.
Крещён прицелом на чужой войне, где лето шпарило в начале мая, там пулю тоже обещали мне, за русского солдата принимая.
С тех пор крест вкопан посреди груди, его не раз свалить пыталась пуля. Здесь снега нет, зато идут дожди и лето от июля до июля.
И за плечами не калаш родной, как это было в восемнадцать раньше. Шестнадцать Эм, как крылья за спиной, козырный туз, берущий карту бланша.
Хрипит в айфоне старый добрый Лепс. Военщина ивритит мне, картавя: - Солдат не спи, стрелок в окошко влез. - В какое, Циля, слева или справа?
Их снайпер притаился за окном, на смерть мою послал в затвор патроны, не зная, что на мушке сам давно и молча выстрел ждут, кружат вороны.
Но выше всех над Газой минарет, по пуп ему деревьев редких кроны. Хоть пуля-дура, но свалила крест. Дождавшись выстрела, кричат вороны.
|