Молчание как акт милосердия…


Где-то ходят жирафы
в длинношеей печали,
неожиданно в осень
души листьев упали,
клёны нашей надежды
охрой засентябрило,
выводила рука: «Я люблю»,
нет, любила…

Кто сорит здесь крупой
из зимы прошлогодней…
умоляла тебя:
«Ты побудь новогодним…»,
но вернулись назад
все подарки однажды,
выбыл, знать, адресат,
остальное – неважно…

Ящик письменный пуст
года два или больше,
кто-то видел тебя
в независимой Польше…
мне-то выпало там
быть негаданным гетто,
в зимнем вальсе кружась,
мы прошляпили лето…

Я теперь за двоих
и мечтаю и помню,
и такую напасть
именую любовью…
В нашем парке шаги
так отчётливо зыбки,
клоун с осенью в сердце
там играет на скрипке…