Она его неистово манила,
Он просыпался, рядом никого,
Какая-то неведомая сила
Обрушила стаккато на него…

Её глаза, они не отпускали,
Молили, жили, ждали :-Отзовись…-
Шифон едва лишь видимой вуали
Сползал, стекал, спускался плавно вниз

К её ступням, как рассказать об этом?
Как высветлить в печали Божий лик?
Тончайшей кистью, как пером поэта,
Вписал художник пылкой страсти блик

В её лицо, уста, глаза и плечи,
Изнеженную правильность руки
На том, на том единственном наречье,
Когда все чувства, помыслы легки,

А перемены явственно заметны…
Вот-вот сейчас она заговорит,
Волнительная женщина с портрета,
Что тайну вдохновения хранит.

Вот улыбнулась, и уже смеётся,
Но только миг, скромна и холодна…
Нет-нет…опять, как тёплый лучик солнца,
И снова недоступна, как луна…

О, Мона, твой таинственный портрет
Сводить с ума нас будет сотни лет…