Знавал я как-то одного пьянчужку... Нет, я серьёзно, он и впрямь поэт. Писал стихи он только после кружки Палёной водки, но рождал не бред:
Высокой рифмой превзошёл Шекспира, Петрарка с ним и рядом не стоял. Ему Эвтерпа подарила лиру, Он отказался: - У меня - своя!
А женщины... Так и вились, слетаясь, Вокруг него, как мухи на навоз. Все на подбор, как гурии из рая, Он принимал их, резко морща нос,
Когда его любовь очередная, Являлась без бутылки под полой. И шла она, за водкою, вздыхая… Не всяк поэт - разбойник половой!
Прошли года, он постарел, но всё же, Стихи он пишет и не пьёт воды. Красавиц дразнит, нервы их корёжа: Так ты смотри, одна - не приходи!
|