Слышится гром затихающий, стонущий, резкий,
Волнами ритма смывающий капли с окна...
Слышится мне прибоя знакомые всплески...
В яви ли это, иль эхо недавнего сна.
Мне не спокойно, как листьям в дождливую пору
В шуме предчувствий неясных, туманных и злых,
Дышится трудно, как зверю, бредущему в гору,
Мнящему скрыться от диких набегов былых...

Свет фонарей растворяет границы мольберта,
Краски смывая косыми лучами дождя.
Я отрываю измятые грани конверта,
Трогаю строки, истлевшую почту щадя.
Но, до посланий, рассыпанных в звуках мелодий
Не прикоснуться усталым и стылым виском –
В руки беру отсыревшую кожу поводий,
И отрываюсь от смысла последним броском.