Устала очень от Москвы,
от бестолковости столичной,
жаль, нет волшебной электрички
туда, где вместе бродим мы.
Где радость встречи невзначайной
не отменяем, смяв билет...
Да, жизнь могла бы быть сначала,
могла бы быть, а может, нет.

Спасения не обретя
в давнишней прихоти парижской,
я выйдя наобум на Рижской,
пойду куда глаза глядят...
и не запомню при ходьбе
ни этот день пустой и лживый,
ни осени насквозь фальшивой,
ни воробьёв на городьбе.

Зачем мне память? – закажу
покой, молчание и латте,
додумывая постулаты
о том, что ясно и ежу:
что завтра выпадут бураны
и заметут случайный след
на тонкой веренице лет
о том, что верить сказкам странно.

Чего хочу я? – просто быть,
но даже это под сомненьем,
забыть бы все стихотворения,
и по течению веткой плыть...

Определившись наугад
между Ростовом и Смоленском,
разглядывать в соборных фресках
дорогу к дому и судьбу.
В Залесском крае позабыть
на день преграды и причуды,
твердить себе упрямо: «Буду...»,
крутя на пальчике финифть.

Под каблучком услышав снег –
да, здесь зима не понарошку,
обнять себя за плечи кошкой,
чтоб не замёрз в ней человек.
Под стук колёсный запретить
немилой быть хоть на мгновенье,
достать грушовое варенье
и чай с попутчиками пить.