Боже! Сколько же нас простуженных,
Непричёсанных, неприкаянных,
Босиком бредуших по лужам, и
То отчаявшихся, то отчаянных...

Со своими, давно, тараканами,
И с чужими, которые множатся,
И с сердцами - открытыми ранами,
Что страдают, неосторожные

От нечаянных мыслей, иголочек
Понедельников, в кучу замешанных
От нехватки для бабочек полочек,
Я возьму их в ладони конечно, и...

Отпущу из оков понедельника,
Улыбнётся душа шизофреника...

(отклик на стих)