Городской горизонт - неприветлив и скуп:
в отражении витрин лишь истёртые тени,
звуки рыщут по стенам, а окна мишени,
дом напротив угрюм словно скальный уступ.

Не дышу, да и нечем… в потоке машин,
оправданий отрава и море всё дальше.
Я хотел было вырваться, помню, но раньше…
не пускает, проглоченный осенью сплин.

Снова каюсь. Зачем ? Не лежу на траве.
Вал девятый снегов обнимает и душит.
Сумасшедший художник снегам тем не нужен.
Замерзаю уснув или чудится мне ?

Небо грязною тряпкой - забыли отжать.
Что казалось вершиной – столбы на погосте.
Лица статуй - как боги, зашедшие в гости…
Может что-то хотели ? Уже не узнать.