(чёрный юмор)

У Прозы – временный застой ,
Запор на гениев словесных.
Где новый Гоголь и Толстой? –
Не слышно восклицаний лесных…

Где же Распутин и Шукшин,
Белов Василий, Солженицын?
Добрался кто до их вершин?
В руках лишь – дохлые синицы!

А у Поэзии дела
Идут под рифму куда лучше:
Поэты, разобрав слова,
Штурмуют всё Парнаса кручи!

Пиитов ширятся ряды:
На Стихи.ру пол миллиона
Уже почти их – жди беды,
Ведь для поэта нет закона!

Поэт же «больше, чем поэт»,
Без тормозов, на голом нерве
Воспринимает белый свет,
С тоской вслед глядя Музе-стерве!

Поэтов творческий понос
Всю переполнил «паутину».
Как это радует до слёз!
А новый Гений дышит в спину,
Сразить шедевром норовит,
Мол, «вы блуждаете в потёмках,
А Я, как Пушкин, - индивид!
Останусь в памяти потомков!

Вы суетитесь тут и там,
Мешая ямбы и хореи,
А Я уже – как Мандельштам!
Мне не дадут соврать евреи.

Хоть наступил уж Новый год,
Кому-то слава Блока снится,
Но Муза всем-то не даёт,
Как Вавилонская блудница!

Когда же мысль фонтаном бьёт,
Любовью вдохновляет баба,
Полюбят Муза и народ,
Врагов задушит сразу жаба!»

Блажен, кто верит! Верит он –
Добьётся славы и регалий,
Властитель дум и чемпион
Всех поэтических баталий.

По три стишка в день выдаёт
Он «на гора» по два куплета,
Спешит, завидуя, народ,
Догнать стахановца-поэта.

Творят, не покладая рук,
Чтобы за гением угнаться,
Забыв про фильмы и подруг,
От Иванова вплоть до Каца!

Бездарным аса не догнать,
Как ишакам в степи мустанга,
Его кураж не удержать,
Не обойти обманом с фланга.

А он творит, творит, творит…
Не каждый стих другим понятен,
Любовь забыта, аппетит,
А мир искусства необъятен.

«Ох, как не хочется стареть!
И тролль-завистник угрожает…
А нужно многое успеть,
Раз рифмы мозг ещё рожает!
Раз уже баба не нужна:
Экстаз же с Музою прекрасней,
С ней обхожусь порой без сна,
Подплыть к ней можно даже с басней!»

Растут творенья, как грибы,
Года бегут неумолимо,
Жаль лишь, что баловень судьбы
Так и умрёт под псевдонимом.

Поэты спросят: «Где же он?»
Но что возьмёшь ты с псевдонима.
Былых баталий чемпион
Спит «сном», народ проходит мимо….

Напишут имя на плите,
Фамилию, что дали предки,
Придут почтить по доброте
Одни знакомые соседки.

Они не знали псевдоним,
Кивал при встрече им лишь гений,
Дышали воздухом одним,
Им не дарил он откровений.