Писал стихи поет неугомонный,
Ну вот пришел и его час.
Он шел зе ней походкою спокойной,
Она пришла за ним в который раз.

Он вновь сказал "Постой"
И принялся писать,
Он был совсем уже простой,
Он не пытался отвлекать

Её! Не видел в этом смысла,
И не продлял он жизнь себе,
Он знал, что Смерть стоит так близко,
И продолжал писать о сне..

А в прочем... Кто бы знал, о чем он?
Смерть стала музой для него,
Она стояла молча, и смотрела,
Остановить не в силах даже Смерть его...