Тебе холодно. Утро рассеется влажною дымкой.
И замрёт навсегда, будто в вечной любви пелене.
Ты лежишь на кровати, читая себя в фотоснимках,
Сделанных как-то наскоро кем-то заметках в судьбе.

О том августе, что пролетел сквозь грехи и печали,
Но из них не оставил он в жизни твоей и следа,
Одиночестве осени, ветреных ситцевых далях
И о страхе и боли того прошлого ноября.

И о том несвершенном, что было задумано нами,
Что случится возможно когда-то нам в жизнь воплотить,
Ну а может, не сможем, замолкнем на вечном экране,
У окна, где решали когда-то: "жить нам иль не жить".

Ты уже повзрослела, а, впрочем, проблемы всё те же.
Та же боль и утраты. И снова все тот же вопрос.
Только слёзы теперь по щекам льются реже и реже:
Ты их прячешь за смехом и дымом своих папирос.

Да и "жить иль не жить" - не вопрос, а, скорей, утвержденье.
Жить, конечно, бороться и ярче и ярче гореть,
Пока гонг не пробьёт в сотый раз для тебя пораженье,
Заставляя, тем самым, вернуться на тот белый свет.

Да и то не надолго. Лишь месяц, и снова в дорогу.
Снова быть рядом с Ними, искать и о чем-то там петь.
И почувствовать ласку, любить, быть счастливой подолгу!
А потом фотографии вновь с ностальгией смотреть...

Снова замкнутый круг. Все, как было, как есть и как будет!
Восемнадцать уж скоро. А скоро - почти никогда.
Ты, послушай, не будь ты такой, как другие все люди.
Будь счастливой. Хотя бы на миг. Миг - это навсегда.