С моей Эвтерпой мы давно на ты
И эта дружба согревает нас.
Я подношу ей мысленно цветы,
Она мне — поэтический экстаз.

Да, мы дружны с ней, хоть она строптива:
Не любит, если тема на заказ.
Зато она умна, скромна, красива,
И иногда меня уносит на Парнас.

Мы так дружны, что я ей доверяю;
Ну что стоять ей за моей спиной,
Меня присутствием своим лишь вдохновляя?
Ведь стиль её изящнее, чем мой.

И я прошу: "Эвтерпа, напиши!
А я пока посплю, я так устал;
Но только, умоляю, не спеши;
Ведь это ты мне строишь пьедестал.

Садись вот здесь удобней и пиши,
Вот здесь побольше света, у окна.
Я заточу тебе карандаши,
Укрою пледом и налью вина."

Очнусь от грёз — нетронутый бокал,
Пустое кресло с пледом у окна,
Читаю лист — кто это написал?
Неужто вправду здесь была ОНА?