Я караулю время. Или нет-
скорей, меня подстерегает время.
И только возомню, что на коне,
оно мне болью выбивает стремя
и упрекает алгеброй годов,
считая медяки - грехи и достиженья.
А мне на нотном стане облаков
всё грезятся штрихи стихотворенья.
Того, что не написано пока,
и робким миражом из памяти струится;
и молит нерождённая строка,
как оберег, вернуть обличье птицы.
Я жду момент напиться соком слов -
невенчанных, простых, исконно рыжих,
затоптанных толпой успешных и бесстыжих
на подиуме жизненных голгоф.
И верится - то слово впереди,
пробьётся в чепухе словесной битвы
ростком небесной радости в груди
над ветошью годов как песня и молитва.