Мы о цветках поём, о птичках,
А нам в лицо: "ведь дети мрут".
Мы всё о глазках, о ресничках -
Нам: "...в глубине сибирских руд..."

Мы про капризные погоды,
Про крылья мельниц ветряных,
Про репы, редьки, брюквы всходы,
Про грабли, косы, чугуны.

Зачем про горести народа,
Про геноцид и нищету -
Стенания такого рода
Поэта вряд ли привлекут...

Ведь знаем мы, что некто путин
В Кремль ходит ровно к девяти,
И к сей надрывной нашей жути
Он не при чём, как не крути.

Врагов он мочит по сортирам,
Блесной щук ловит, крестит лоб,
С Руси сосущим кровь, вампирам
Последний гвоздь загонит в гроб.

Руси начхать на нездоровье,
Плевать как стонут наши дети,
Плевать, что мы в средневековье,
Что жизнь влачим в крови, в вендетте.

Черкая пёрышком от скуки,
Всем блеем - жизнь как хороша...

...Поэты, ваше имя - суки,
И ваша пакостна душа.