Как хочется мне над простором полей
увидеть летящих вверху журавлей -
их клин, рассекающий неба рельеф,
услышать извечный гортанный напев.

Ждать звуков, с тоскою высокою их,
как слов первородных, как истин простых.
Как в детстве когда-то, так хочется мне
лежать распростёртой в осенней траве,

глазами врастая в бездонность небес,
и в облачном сонме ждать только чудес...
Там, в детстве, звала урожаем земля,
с лопатами люди спешили в поля.

И вот уж завязан последний мешок,
а папа и брат развели костерок.
Огонь поедает сухую ботву,
змеится зелёный дымок в синеву.

И в чреве костра, в благодатной золе
картошка - нет лучше еды на земле...
А ныне всё реже над долей своей
мы ждём и встречаем полёт журавлей,

и, в прорезь высоток глаза возведя,
тревожимся только, не ждать ли дождя.
Призыв журавлиный затих вдалеке,
ютится привычно синица в руке.

...Без роскоши детство, но сладкий елей -
и зов тех небес, и свобода полей.
Остались они, словно дымка, вдали...
Но где-то - я знаю! - летят журавли.