Года к закату клонятся, склероз, артрит, бессоница, и в эти дни осенние припёрлось вдохновение – не дочка Аполлонова, жилица Геликонова, а, ни на что не гожая, калика перехожая. О встрече с музой грежу я, беззубым ртом пюре жуя. Ты где ж, моя поэзия, как ландыш или фрезия!? Зачем мне эта странница, кому она понравится: корявая, дырявая, ни левая, ни правая, ни божия, ни бесова, как пятка ахиллесова, тупая, приставучая, пришла в мой дом по случаю, не выгнать и не вылечить. Пишу, часами сидючи, стихи, как гири тяжкие, внушённые бродяжкою – убогие, недужные и никому не нужные.
|