Года к закату клонятся,
склероз, артрит, бессоница,
и в эти дни осенние
припёрлось вдохновение –
не дочка Аполлонова,
жилица Геликонова,
а, ни на что не гожая,
калика перехожая.
О встрече с музой грежу я,
беззубым ртом пюре жуя.
Ты где ж, моя поэзия,
как ландыш или фрезия!?
Зачем мне эта странница,
кому она понравится:
корявая, дырявая,
ни левая, ни правая,
ни божия, ни бесова,
как пятка ахиллесова,
тупая, приставучая,
пришла в мой дом по случаю,
не выгнать и не вылечить.
Пишу, часами сидючи,
стихи, как гири тяжкие,
внушённые бродяжкою –
убогие, недужные
и никому не нужные.