Когда начинают сбываться пустые стихи, То думаешь: "Господи, что я опять натворила? Зачем я овсянки на тысячу ртов наварила? Пусть спит мой читатель, покуда подушки мягки!"
Сбывается всё, но не так, и частенько - не с тем. Случайная роза в стакане цветёт на камине... А я всё рифмую, рифмую на чистом листе, Но нет - волшебства настоящего нет и в помине.
Я вовсе не против, чтоб чаще сбывалось Добро. Но где же оно? И в каком уголке притаилось? А Зло всё крепчает. Мелькают вагоны метро... - Куда мне уехать? Где скрыться, скажите на милость?
Пусть тоненький стебель сквозь толщу веков прорастёт. Успеет ли он в первобытном величьи признаться? Растает в гортани имён нерастраченный мёд. - Прислушайся к счастью: стихи начинают сбываться...
|