Наверное, это пройдёт, как проходит снег, Как сны проходят за тонкою плёнкой век. Проходит у всех. И у нас, мон ами, пройдёт. Стихи и надежды смоет косым дождём...
И он скоро хлынет, этот счастливый дождь. На танец дикарки смотрит угрюмый вождь. И боль исчезает. И рана прошла почти. - Ты это послание на берегу прочти!
Проходит поезд рассветный. Проходит жизнь. Звезда, как русалка, в воде ледяной дрожит. И пальцы замёрзли, но ты говоришь: "Пиши!" Ломаю, как ветки, смешные карандаши.
Раз всё проходит, о чём тогда, милый, речь? Пусть всё пролетает: осколки, слова, картечь. Как детская ссадина, скоро пройдёт любовь, Но сын улыбается, юн и светлоголов.
Считаю по пальцам прозрачные этажи. Мой чистый блокнот на широком столе лежит. И только далёкая музыка - не пройдёт. Звенит серебром драгоценная россыпь нот.
Да, всё исчезает - нижайший поклон весне. А в небе - спираль голубиная всё тесней, Но стих жеребёнком резвым берёт разбег. И тихо идёт за окнами майский снег...
|