В старом парке полу′денно-душно. Пахнет мята судьбой и детством… … Мам, а помнишь, как я, игрушку Потерял в этом парке, где-то?
Как же горько о ней я плакал… Мал ведь был, а вот помню, мама. Ты сказала мне: тютя, плакса. А я топал ногой упрямо.
А потом, в пол-литровой банке, Ты дала мне сладкого кваса, И пчела… нет, цветочный ангел, Закружил надо мною сразу.
А еще ты дала мне хлеба И сказала: кроши, плакуша. Я спросил: это птичке с неба? Она, что, тоже хочет кушать?
И крошил я, чтоб там осталась, На бордюре и на скамейке, Этой детской потери – жалость, Будто хлебный комочек клейкий.
И крошилось, как эти крошки, То, что не было, то, что было, В невозможно далёком прошлом Всё, что так невозможно мило.
И крошил я… для всех и много, Не жалея, не уставая… А теперь мне так одиноко, И в судьбе петля узловая.
Жизнь меня крошит… круговертит… Только зряшно как-то, без толку. Мам, а как у тебя там… в смерти? Вечность… это, наверно, долго?
|