Наверное, от грусти ивы
неделя выдалась дождливой,
и маята поникших листьев
тревожит прошлое и мысли.

Пусть скоро жёлтый лист на землю,
я жизнь такой, как есть, приемлю,
от твоего зависит взгляда,
когда нам - в пору листопада.

Пока в строке мы воду льём,
июль в траве гудит шмелём,
и облако за ветерком
бежит доверчивым щенком.

В былое не закроешь двери...
и только в это свято веря,
что по-другому жить не мог,
летит на свечи мотылёк.