Поэт, поэт, ты вечный бог, покуда Ахматовой сбываются стихи. Но кто же ты, безумный раб стихий?.. Молитва - слово, а икона - чудо. Слагай и пой: уж я-то не забуду Твои слова, печали и грехи.
Я шла по следу - ты летел на крыльях, Ты ветром был и чувствовал судьбу; В немом порыве прикусив губу, Как в зеркало, в твою глядела быль я, Кричала я:" О гений, дай же крылья! Не дашь? Тогда оставь печать на лбу".
Смеялся ты буранами в пустынях, Но всё же оглянулся мне вослед... Где нет пустынь и ветра славы нет, Не видят люди ярких бело-синих Полночных звёзд - холодные богини С одним тобой беседуют, поэт.
|