… в тот момент, когда зачатки строк
Проникают сквозь сознанья мглу,
Сластолюбец, потайной игрок –
Ты бежишь к рабочему столу.
Белый лист – заснеженная степь,
Или монитора океан -
Их заполнить хочешь ты успеть
Снадобьем для нетелесных ран.
Одинокий, как степной орел,
Ты паришь над бездной бытия.
Много ли ты в жизни приобрел,
Глядя сверху на таких, как я?
Знаешь, ты отравлен, и давно,
Сладким ядом власти над строкой.
Было ли тебе разъяснено
Свыше - что прозренье есть покой?
Нет, в чреде пустопорожних дней,
Вновь скользя по краешку беды,
Ты летишь дорогою своей,
Оставляя нервные следы.
Что ж, иди, и больше не спеши.
Пусть один, но будь один - для всех.
Допусти нас в глубь своей души,
Искупая стихотворства грех.