Вся жизнь – это осень без меры,
Когда переходишь черту
И тень желтоликой химеры
Заметна уже за версту.

Таинственный маг между делом
Вершит геометрии акт,
Проводит углем или мелом
Черту, как свершившийся факт.

Рисует художник незваный,
Ему все равно, хоть умри.
Плывут тени самообмана,
Как в газе плывут пузыри.

Но осень черту размывает,
Последние холит цветы,
Хорошею осень бывает,
Не видеть бы только черты.