Не пришед, стоят в ожидании:
белы крылья, черны одеяния, -
вдоль дороги судьбы моея,
то ли падшие снова Ангелы
(вздохи поздние, слезы ранние),
ожидая с укором меня.
А и рад бы скорее отправиться,
только с жизнью никак не справиться,
не дожечь все никак огня.
Да и он вот все – то ли чад, то ли дым,
не пылает, а так, куражится:
и чужим не чужой, и не свой своим…
Это жизнь? Или так, только кажется?..