Поезд уходит на север…, читай - на восток, черной отметкой на карте, литые колеса… режут сапфировый лес, как бумажный листок, и заливные луга - на свистки тепловоза.
Птицы кочуют за поездом, с виду - стрижи, облако-странник с дождями уходит всё дальше. И, зацепив на мели плавником камыши, рыбы взметаются ввысь, вточь знамёна на марше.
Осень к покатости плеч прибавляет плоды. В этой стране - расстоянья и слёзы - бессмертны… В этих полях, где снегам не хватает воды, крест на погосте хранит бесконечность от скверны.
Я отпишусь и, усилив тональность стопы, сам по себе откажусь от последнего вдоха. Жизнь хороша, но закат – красит стены тюрьмы, где под охраной у башен скончалась эпоха.
Выцежу омут. Взамен, что прикажете пить ? Время - болезнь, отдаёт ненавистным болотом. Льётся шампанское, пенится – хочется выть, глядя на юность на старом…, стареющем фото.
Голос сорву, закусив вместо слов – хрипоту. Поезд уходит…, а сердце - зайчонком в капкане, камеры пишут на диски платформ - пустоту там…, где мы встречи когда-то… искали губами.
|