Мы – саженцы, посаженные скверно,
но верно в почву, где произрасти
Пристало экзотическому скверу,
с которым нам едва ли по пути.

Нет, не бывает в жизни дважды Родин,
Как не бывает новых матерей.
Иные чернозёмные угодья
На первый взгляд и чище, и добрей.

Но тянет до бессилия, до гнева
Своя скупая, грешная земля,
Где от безветрия и перегрева
Всё дальше в синь
Стремятся тополя.