Да, в листопаде нет следов,
и потому я затерялась,
я из того материала,
что из прозрачных нитей шьют.
Не удержал в руках художник,
и ни к чему самообман,
грушовкой пахнет амарант,
знакомо, знаково до дрожи.
Брожу по парку без тебя
в промокшем платьице из лета,
и локон тянет за пусету,
и над скамейками туман.