Светит солнце сквозь ресницы,
кожуру сомкнутых век.
Эта радость будет сниться
(и не снится) целый век,
четверть или там осьмушку
(или сколько ещё жить).
Если не возьмёт на мушку
времечко, что дорожит
смертью нагло убиенных,
разрушением домов,
криком, стонами военных,
беснованием умов,
катаклизмами природы,
просто клизмами больным,
что уйдут, не приняв роды,
плача комнатам родным –
кто в подушку, кто в простынку –
и умрут таки в страстях,
не родив в себе дытынку
смысла в теленовостях.