Тревожная свеча рассвета, осенних ставен мерный скрип, роняет небо серый пепел на головы продрогших лип.
По зазеркалью блеклых окон струится каменный пейзаж - морщины крыш, кровоподтёки фасадов, улиц макияж.
Иди, иди в безбрежный сумрак, сквозь галерею тишины, чтобы оставить свой рисунок, рисунок выжженной души.
И погружаясь в сырость будней, что тянет исподволь на дно, будь как ребёнок безрассуден, иного права не дано.
В плену ноябрьского тлена, где надзирает стылый дождь, гори, сгорай, люби как в первый, как в первый раз, иное - ложь.
В тугих силках осенней лени, где мокрый снег раскинул сеть, будь как на плахе откровенен с самим собой, иное - смерть.
|