По Москве прокатился стон,
Ведь замолк от гитары звук.
Это вовсе не страшный сон
То, что умер Высоцкий вдруг.

И рыдала навзрыд толпа
У театра, где он играл,
Может быть то стезя... судьба...
Только грустный пути финал.

И застрял в моём горле ком.
Он мне близок почти что друг!
Хоть и не был я с ним знаком,
Но в груди рвёт мне сердце - стук.

Он ведь каждому был знаком,
Кто любил его песен - хрип.
Но природы жесток закон,
Кто отдал сердце - тот погиб.

Он ведь пел, ненавидя ложь,
И дарил людям - страсть любви!
Пел он так, что по коже дрожь!
И огонь обжигал в груди.

Разрывая у легких плоть,
Был им выстрадан каждый вздох.
Знать талант выдал сам Господь
Несмотря на объём грехов.

Хоть и шла по стране молва,
Что кололся и много пил
Только лживы о нём слова,
Для людей он писал и жил!

Настоящий он был поэт
Для кого-то, быть может, бард.
Он тащил ложь из тьмы на свет
И имел видно божий дар.

Ну а то, что гулял и пил
Это боль он свою сжигал.
Просто жил из последних сил
Видно правду для всех искал.

Ему было, зачем сгорать,
Про коней у обрыва петь
Чтоб до крика - аорту рвать,
А не тускло и долго тлеть.

Биться с подлостью рвался в бой -
Защитить от наветов честь!
Так у сердца случился сбой
И узнал мир дурную весть.

Пролетели уже года,
Я стал старше на много лет,
Не забыть его никогда,
Ведь в стихах он не умер! Нет!