Жалко мне было, сверкали на вылет, Пули – кинжалы, сущность будто выгиб. Странно тобою, высказать это, Что мне билеты, что ни какие. Гроздью сомнений, пистолет заряжен, Ждет плача пуля, своей никчемной работы. Знает свой праздник, посещая тело, Тепло – красная водица, их успокоенье. Ждут приказа пальца, ему доверяют, Пули – кинжалы, поразят ударом смертных. Сколько их мчалось, находя мишени, Заставляло падать, земли притяженье. Они только плачут, а после не могут, Их функция – цели, они будто робот. Жалко мне было, каждый раз жалко, Неистовая сила, здавливала вены. Сверкали на вылет, сверкали лучами, Не хотели вернуться, пули – кинжалы. Резали душу, жить прекращая, В стонах: «За что же?», нет ответа правды. Свежие будни, раскроют новины, Вновь за охоту, до половины.
Вечером, выжимая слезы, снова твердить, «Все, конец, невозможно! Хватит, завязываю» - отрицаю, Снова их плач, не уснуть и терзает, Рвется во внутрь, изнутри причитая, Скорбно гудит и к пощаде не взывает, Что они делают, для чего играют, В русскую рулетку, с моими мечтами. Просят прощенья, что больше не будут, Что в последний раз, а после забудут. Говорят, сыграй с нами, хотя бы один раз, Ощутишь заоблачный, райский экстаз. Будем меньше плакать, не будем лгать, Но это и есть лож, ее не понять.
Пули – кинжалы, требуют где – то, Что – бы газеты написали про это.
|