«Музыку, любимый мир шестилетних трудов,
надежд и тревог, я вырвал вон из себя,
как расстаются с самым драгоценным»
________________________Б.Л. Пастернак
Прелюдия большой твоей судьбы,
лет шесть искала продолжения,
двух параллельных истин сопряжение,
полёт стрижей под небом голубым.
Отказы первые и дружба без затей,
и письма, ожидавшие ответа,
невеждами ещё не оклеветан
за преданность шестнадцатой версте.
Не веривший в посмертие Марины,
ты понял, нет Елабуги больней,
и горечи рябиновой над ней
хотел упиться не наполовину.
Ты музыку казнил, любимец рифм,
но маленькая выжила соната,
с упорством оловянного солдата
являет миру мудрость и наив.
В душе живой твоя находит дом,
нет, не Цветаева, но, всё таки, Марина,
с моей строкой ты связан пуповиной
и жимолости радостным кустом.
А значит, где-то в прошлом я была,
и башмачки со стуком лёгким – на пол,
и воск свечной в задумчивости каплет,
и синий лес готовит купола…